tempestade anunciada de um desespero diluído, frio,
embaçado com a névoa que se acende no olhar vazio.
Do que falar quando não estamos sós.
A alma se perturba em melindres,
escorrega no abismo metafísico das palavras,
se recolhe muda, pronta para outro dia.
E cada vez, ansioso, não programo nada
sem a conivência do imprevisível.
A noite decide chegar com sua roupagem misteriosa
entoando canções apaixonadas, com cheiro de bebida forte.
Fujo dos questionamentos e dos pensamentos ricos,
mais complicados e mais profundos prá mim
não sinto vontade de espremê-los buscando o sumo de cada solução.
Desço pelas ruas, perco-me entre as pessoas, de propósito.
A inocência que briha nos olhos não é verdadeira,
Meu corpo contempla as janelas,
O sono alimenta o meu cansaço por coisas novas.
